Une irlandaise cause de son QI,
un autre cite Hemingway :
” A la cinco de la tarde…”, nous trinquons.
Sur ma jambe le plat de ton pied,
va lentement comme une caresse.
Un ami sort de la poche de son short
une boite de cigares. Eparpillés sur la table
comme les doigts d’une main.

Des papillons en forme de noeud
donnent aux fleurs des allures de cou.

Chiche ? s’écrie quelqu’un et nous voilà
à jeter par dessus l’épaule
de petits verres bon marché, vidés cul sec.
Je me sens raide tout à coup. Que faire ?
Nous vautrer les uns sur les autres ?
Un courant d’air soulève
une serviette en papier. Les miettes de pain
retombent sur tes cuisses.
Je me rêve fourmilier, voire tapir,
transporté sous d’autres cieux.

Tu retouches ta coiffure,
et je me dis que la nuit
même courte et tardive, sera notre.

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